Говорят, я пишу не о том,
Я пишу, когда слякоть и холод
Проникают в мой маленький дом.
Этот дом я строил годами,
Каждый день, добавляя деталь,
Смех и радость вложил я в фундамент,
Крышей стала любовь и печаль.
Его стены скрепил я мечтами,
Гвозди правды, ломая о них,
Искры целей, стремлений, желаний
Разлетались о время гранит…
А внутри так тепло, так уютно,
В уголке лики и образа,
Убрала пыль обид и страданий
В моем доме хозяйка-весна.
Дом наполнила светом и солнцем,
Да открыла пошире окно,
И впустила прохладу свободы,
Ветер счастья и мыслей добро.
У дверей стоят честность и вера,
В дом пускающих редких гостей,
Тех, чей дом был когда-то разрушен,
А не строящих сто этажей.
Я пишу не о тех, кто мне дорог,
Говорят, не о том пишу,
Но когда кругом слякоть и холод,
Я в свой маленький дом их впущу.
