Лилия Ли

Когда закроется коридор,
станет понятно, кто есть кто.
И спустится мгла небес
на чистый серебряный крест.

Долгие шесть лет —
недостающий бред
и непонятный ток
бестолковых моих строк.

Единственное, что я запомнила из того злополучного дня, —
словно отрезок из фильма
или
такой сюжет, который оставит не просто шрам, а выбьет дыру в душе.

Не бери с собой ничего, кроме сухого вина,
тёплых и нежных рук
и внутреннего костра.

Не хочу больше — открывать сердце,
подпускать в душу тех, в кого верю,
но тех, кто разрушил.

Все мои стихи были посвящены ему —
тому, с кем спустилась в кромешную тьму,
подарила сердце и все остатки.

И не хочется больше встреч, быстрого дофамина.
Просто хочется жить — не бояться удара в спину.
Жить открыто, по-честному, из добра,
не собирая, как нищий, горстки тепла.

Любовь ушла тихо, оставив след — томной печали и пролитых ночью слёз.
Любовь ушла, прикрыв за собой дверь, напоследок нежно дыша в плечо.
Собрала пожитки, сожгла до тла,
чтобы не вернуться, не вспомнить путь.

Осень.
За спиной рюкзак — там пара пачек сигарет, термос, последняя книга про не очень умное и ебливое.
В народе обычно говорят — «про любовь».
Я же назвала это другим именем.

В последнее время в моём диком пространстве отчётливо пахнет смертью.
Словно бежит по пятам, содрогая последний вдох.
У неё запах сырости, прелого мха, переспелой груши и нотки цветочного сладкого мёда.

Я писала:
«Привет, Бо,
расскажи о погоде в центре».

Милый, мне снятся кошмары, от которых становится дико.
Вчера меня бодал бык, я кричала, пыталась выжить, а потом кусал, больно раздирая пальцы. Его убили — удалось поквитаться.
А до этого я убегала в ночи от мужчин, что хотели меня…

Мама как-то сказала: «Пошла делать аборт», но как-то отвёл Бог, и теперь ты живёшь — вот такая нелепица. Даже не верится.
А я сижу, слушаю: я живая, раненная и простуженная.
Одним словом — контуженная.

А если по-честному, мне всегда не хватало «папули».
Маленькая Лиля ищет его повсюду:
под кроватью и на серванте, среди людей —
«Вы не видели, где мой папа? Куда он пропал? Может, под пылью? Сейчас протру и не упущу из вида.

Воскресенье.
Пишу другу детства: «Как дела? Может по пиву? Пиццу? Посмотрим фильм?» Я так устала, хочу защиты — я постоянно горю, постоянно на грани срыва.
Друг, как всегда, оказался рядом: вызвал такси, купил пиво, заказал…

Когда коснётся тебя весть:
вчера её не стало, за ней приходила смерть.
Страшная, протянула костлявые руки и забрала —
твоё средство от скуки.

Каждое слово отдается минорным слогом.
И пока пишу — значит, всё так же больно.
Где-то саднит, где-то взрывается сердце — спокойная жизнь в моём теле совсем неуместна.

Прошло 10 лет
с момента последней встречи.
Он похудел, поседел

Он будет целовать меня в макушку, под вязаным тёплым пледом, сплетясь костями.
Будет истинным моим суженым, мягким и терпким, как в том самом сопливеньком сериале.
Я буду жарить на завтрак яйца, материться на кошку, купать ребёнка, с…

Верить себе — без сомнений, условностей, стычек.
Ведь если внутри живёт — значит, ещё дышит.
Обрывать звонками уставшую душу,
лишь бы только послушать...

В пространстве пахнет обрывками недосказанных фраз, пережжённой кожей, табаком и вином.
Июль — повод вспомнить о прошлом, о нашем былом.

Ну как ты там моя сгоревшая планета ,наполнена кратарами ,подземными Водами , бушуют в тебе ветры ?
Какая погода сейчас в эпицентре? Солнечно и тепло?
сомневаюсь —точно не лето .

Моя память — шкатулка с обычной взрывчаткой , вспоминая тебя - я не знаю как ты ?
Чем живешь ? Для кого открываешь сердце, есть ли там по прежнему «мое личное место» , какое пространство я занимаю , на какие вопросы тебе отвечаю , от каких…

Но для кого-то ты останешься маячком ,
подсвечивая
темно-страшные ночи