Ты зачем пришла?
В последнее время в моём диком пространстве отчётливо пахнет смертью.
Словно бежит по пятам, содрогая последний вдох.
У неё запах сырости, прелого мха, переспелой груши и нотки цветочного сладкого мёда.
Ухмыляюсь старушке — ведь мне не страшно.
Я бродила по лесу, вычищала чащи, выбиралась из брода, поломанная и слепая.
Раздирала кожу, кровью всё запивала.
Я кричала в ночи — и меня душили; каждый новый кошмар превращался в штрих.
И заметки рябили, переполненные болью.
Что мне смерть? Облегчение — и не более.
А старушка сзади потирает холодные пальцы
и, по-моему, готова со мной поквитаться.
Дышит в спину — почти что уже впритык.
Только не видит отчаяния, жажды жить.
Её это пугает? Она хочет повременить?
Или просто поговорить?
Выпить душистого чая с малиновым джемом .
Поболтать о жизни , о тех кому все таки верим .
Развести философию или открыть глаза ?
Ты зачем пришла ? Можешь мне рассказать ?
