Сирота

Мама как-то сказала: «Пошла делать аборт», но как-то отвёл Бог, и теперь ты живёшь — вот такая нелепица. Даже не верится.

А я сижу, слушаю: я живая, раненная и простуженная.

Одним словом — контуженная.

Верить людям? Чепуха и бред. Ещё нерождённой мне желали бед, а если точнее — смерти. Тихой, убогой, о такой не споёшь в песне.

Я сижу перед ней, мурашки бегут по затылку: как так можно — я живая, мне больно. Тихоооо.

Тихо, Лиличка, ты не плачь — родные люди вокруг — срач.

Ты прошла этот путь, не умерла под забором — значит, чего-то ты стоишь, чего-то достойна.

Вышло так, что я сирота.

У меня нет любящей матери, какого-нибудь отца.

Даже бабушки доброй, открытой нету.

Все мои сюжеты — это драки, скандалы, петли.

Целая жизнь — сплошное минное поле.

Как у других? Думаю, меньше крови.

Как это — жить и сражаться совсем в одиночку.

Вырастить своих детей и поставить точку.

Залюбить, заобнимать, положить весь мир — лишь бы только глаза не мокли и в них не попала пыль.

Я верю в мир, в доброту и людей.

Но ружьё заряжено и ждёт свой час.

Если предательство — я убиваю враз.

Говорю маме: «Мам, я тебя люблю».

А в ответ: «Угу».