Долгие 6 лет…

Долгие шесть лет —

недостающий бред

и непонятный ток

бестолковых моих строк.

Столько пройти путей,

чтобы понять вдруг:

он мне злейший враг,

а не открытый друг.

И убежать вспять,

вспомнить касанье рук —

это была любовь,

только моя… а вдруг?

Остановить бег

бесконечных моих лет

и убежать туда,

где радостью был согрет.

Пульс отбивает такт

недопитых чужих чувств.

Каждый из них — «факт»,

каждый второй — «груз».

Колет внутри и жжёт,

мозг выдаёт: «перегруз».

Мне б улететь туда,

где нет этих тонких чувств.

Касается кожи мороз,

переполох внутри.

Каждый из них орёт:

«Ты от меня беги».

Только вот если вред —

стоит ли в попыхах

готовить убогий обед

и танцевать на углях?