Смерть

Когда коснётся тебя весть:

вчера её не стало, за ней приходила смерть.

Страшная, протянула костлявые руки и забрала —

твоё средство от скуки.

Ты тогда выдохни и живи открыто.

Я останусь беззвучным мимом,

больше не с кем будет делить правду,

ставить в чс, соблюдать грани.

Моё тело будет лежать под землёй,

а душа обретёт покой.

Тебе станет легче.

Я обещаю.

Не будет всех этих нелепых строк,

сама жизнь подведёт итог,

сведёт счета и выставит чек:

«Надо беречь, пока человек есть».

А когда не станет — все мы будем любимы,

даже враги станут терпимей

и вымолвят пару хороших слов.

Принесут роз, а может — красивых лилий.

Ну так… типа помнят и не забыли.

Это будет обычный день, скажем — четверг.

За окном будет идти дождь.

Раздастся звонок — и по телу пойдёт дрожь.

Пройдёт год, а за ним второй:

никто не спорит, не будоражит кровь.

Не смеётся надрывисто, не плачет громко.

Тишина раздаётся болью,

оседает в районе плеч.

На кухне варится суп, зацветает герань,

пылится сундук «прошлых встреч».

Не ходи в церковь,

не ставь за меня свеч.