Ильяс Сафин

Халтурщину
из века нового
брось ты
миленький поэт.

Какой ж
однако
жалкий
вид

Слышал я где-то,
быть может в телевизоре,
гонят фашисты немецкие—
забывши опыт наших детов—

Слетают с крыш
стальные пломбы.
То ветер-
блудень

Путь мой окольный,
жизни глупой путь,
Зудит скверная муть
церковной колокольней.

Я на лоне
ложа
копоти яблоневой,
грусти

Хорошо все-таки что на полке,
пыли бурьянистой у оков,
скачет на руки,
с печатью "Москва"

Труби
погибельный рок,
терзая бритвой
исхудалые щеки дорог.

Майский маломайский вечерок,
Свинцом набухших кучных тучек,
Завывает на полях бурьян,
Лаская жеманных сучек.

Знаешь,
Я тоже когда-то
Краев южных фаянс,
Изрисовывал

Дорогая, милая, хорошая...
Клубами табачного дыма
Стелясь по бумаге,
Овсяных слов пороша,

Ах, дорогая, посмотри какая луна
Здесь, подобно тому как в Самарканде,
Маревом раскидываются облака, клоунадой
Чувства тянут за аркан.