Балабей Ирина

Закон природы прозаически суров,
Хотя бывают исключенья на пути:
Собака родила своих щенят
В холодной будке, сидя на цепи.

Шла война… Отец в то время был на фронте, когда в дом его семьи пришла беда.
Этот день благоухающего мая не забудет больше никогда…
Рано утром в двери постучали, за окном стоял пугающий рассвет,
Она глазки кулачками тёрла - было ей ...

(Памяти доктора Лизы)
Вокзал. Здесь все всегда чего-то ждут…
Одни – минуту, когда поезд их прибудет
И за окном начнут мелькать и там и тут

Сентябрь берёзке косы заплетал
И жёлтых ленточек не пожалел,
Ведь осень объявила карнавал
И он старался, наряжая, как умел.

Укрылось солнце веером из облаков,
Ногами босыми зашлёпал дождь по крышам.
Он так любил гулять по улицам без каблуков,
Чтобы шаги его казались тише.

Давным-давно, каких-то 40 лет назад,
он ждал её на той скамейке возле клёна.
Цвела весна, был клён зелёный – презелёный
и сладок вкус тех поцелуев на губах…

Женщина мчалась, совсем не в карете. Тёмные волосы, шляпа с пером…
Сапожки со шпорами, в узком корсете, на лошади женщина мчалась верхом.
Руки поводья сжимали с усилием, лошадь вставала порой на дыбы…
Смелая женщина с тайной фамилие...

(Памяти жертв Беслана)
А начиналось всё с цветов – красивых радостных букетов.
По улицам всех городов шли первоклассники планеты.
И школы, двери распахнув, встречали всех друзей с улыбкой.

Он нежно гладил её руку и каждый пальчик целовал.
«Всё будет хорошо, родная!» - как мог её он утешал.
Она лежала на подушке с улыбкой бледною своей:
«Ты подари мне незабудку и я поправлюсь поскорей…»

Он гулял по осеннему парку одинокий, печальный такой.
Было очень прохладно и зябко, но ему не хотелось домой.
Сердце крепко схватила кручина – он рукой ухватился за грудь…
«Что случилось? Вам плохо, мужчина? Помогите скорей, кто-ниб...

Шёл лёгкий снег, всё превращалось в сказку:
Хрустальные деревья и дома…
Пушистые снежинки мне шептали:
«Сценарий пишет госпожа Зима».

Я люблю, когда дождь за окном, надевая цветные калоши
Всем танцует свой степ под зонтом и поёт: «Я хороший, хороший…»
Превращается лужа в рояль, дождь поёт, что ему не спится
И ещё, что ему так жаль, что слеза у меня на реснице.