Стихи и рассказы в категории О поэзии. Читать онлайн

В городе, где давно не ходят трамваи,
Там, где море потеряло свою солёность,
До сих пор в обветшалом окне видно стаи,
Не скрывающие своих душ оголённость.

очень страшно, но я держусь, клянчу
«можно в вашем журнальчике опубликовать что то?»

Поэт умирает, но муза его бессмертна.
И если он пишет о тебе , то ты
Окажешься выше неба и значимее кометы,
Которая не боится увидеть свои черты.

и если им действительно будет мало - стихов, слонов бумажных, снежинок кротких, ведь слов так мало - лучше бы одеяло, и что - то с карамелью в микроволновку. и кошек, лучше серых, и лучше рыжих, которые мокрым носом лезут в ключицы, и тысячи…

Попытки
Заколотить на 4 гвоздя
В себе человека творческого
Тщетны и бесполезны.

Бывают стихи, словно совести грозный набат,
В них огненной рифмой дрожат оголённые нервы.
Бывают мятежны, как молний тревожный раскат
И нежные, словно бутоны подснежников первых.

И я сегодня прочитаю,
Свои заветные стихи.
Я в голове перебираю
Слова, а может не плохи!

поэзия куста – колюча и грустна,
вот ты ее вкусил и ничего не понял;
удобнее в сто крат поэзия цветка –
она, как кажется, изящна и цветна,

Великий вождь давно в могиле,
А мы по - прежнему рабы!
Не перестали спать в трактире,
А из себя: "Да мы, да мы."

Ты-тот самый поэт, чьи стихи я читаю навзрыд.
Как же сердцу перестать тут болеть, если болит?
И в твоих стихах лишь боль и горечь давних обид.
Ты просил застрелить тебя, избавить от этого, огородить.

Если потеряешь слово,
Встанешь перед тупиком, –
Помычи простой коровой,
Кукарекни петухом.

Твоей души так давно никто не касался.
И ты исподлобья смотришь на мир.
Какими ж последними чувствами ты терзался?
И автор каких ты забытых сатир?

Для прожигания отцовских капиталов
Совсем не нужно думать головой.
Лишь успевай отсчитывать банкноты
На тусовке очередной.

каждое пятно со временем становится полотном.
иногда руки соединяются во что-то одно.
и рисунок на теле под солнечным теплом
теряет свою уникальность, превращаясь в ничто.

- Рифма, ты меня слышишь?
Давай про одиночество напишем.
Одиночество, покой...

Скоро все превратимся в скелетов,
А ты все ждёшь это завтра.
Когда можно достать эту скатерть в цветочек
И сервизы на стол, что пылятся в комоде.

Я хочу быть черновиком.
Не огнём, а огнивом, кресалом.
Чтоб вы мысли в меня писали.
Я хочу быть черновиком...

В моем, еще недавнем прошлом,
На солнце камни раскаля,
Босые, пыльные подошвы
Палила мне моя земля.

Зову я музу ну приди,
Поговорим с тобой родная,
Меня руками обними,
Моя ты фея молодая.

Его приговорили к высшей мере,
А он писал,
А он писал стихи.
Еще кассационных две недели

Обними меня и выпей со мной кофе.
На улице опять безлюдно и холодно.
С сердцем случилось что-то, подобное катастрофе,
И мысли заняты другим городом.

Для новой рифмы
Готовы тиф мы
В стихах воспеть,
И с ним возиться,

(Кафе)
Обыкновенно
мы говорим:
все дороги

О, как смеялись вы над нами,
Как ненавидели вы нас
За то, что тихими стихами
Мы громко обличили вас!