Свет лампы в абажуре матовом,
Закладка в томике Ахматовой
да чашка чая с имбирём...
Нам поболтать бы по-приятельски,
Но голоса дрожат предательски —
Слова едва ли подберём.
Набрать бы номер твой (заученный
как стих). И перестать бы мучиться
От недосказанности фраз.
А ночь сгущает краски тёмные,
Глазами лживыми, но томными
Пронзает небо напоказ.
Блуждают пальцы в цифрах номера
Путями странными, окольными,
Скользят по гладкой тишине...
А может быть, ты так же маешься —
В полночном холоде купаешься
С самим собой наедине.
Свет лампы в абажуре матовом
Бросает луч на простынь смятую,
А мы с тобой всё так же врозь
Пьём гордость мелкими глоточками,
Бездумно ставя многоточия
На полотне хрустальных грёз...
