Как душит воздух здесь, открой замок.
Кто ты - простак, соратник или Бог -
ты всё равно не сможешь нас спасти,
как ни прицелься, как ни жми курок,
как ни входи мне в горло поперёк,
как ни проси простить.
Я знаю, знаю, я же ещё та -
на "совладать" не хватит лет и ста
тем, кто вспорол, чтоб йодом запаять.
Во мне ведь буйство, краски, пестрота
такая, что бегут они туда,
где нечего нарисовать.
А ты стоишь, бездвижен и бесстыж,
не в силах выбрать, Рим или Париж
или, быть может, чёртовый Миссури.
И кинув мне не конченный эскиз
своих решений/трейлеров/афиш,
вдруг обижаешь, отступаешь, ссышь...
А кто же дорисует?
Как душит воздух здесь, открой замок,
раз крепких этих стен сломать не смог
никто из наших внутренних детишек,
на корточки присевших в уголок.
Бетон как холст. Нетронут и широк.
У них - гуашь, фломастеры, восторг
и целый таз кишмиша.
