Надо вещи называть своими именами.
И не путать ни других, ни себя.
Не призвание, а проклятие.
Не писатели - толчея
Из голодных и злых,
И готовых друг в дружку вгрызаться.
И готовых друг дружке башку раскроить
Чтоб издаться.
Давайте не будем юлить.
Не талант, а венец.
Только мы не особо Христы.
И без выхода воем, по-свински визжим -
Поросячий нажим говноедов
И недогероев.
Давайте не будем про помыслы
И альтруизм...
Нету помыслов. Нет.
Есть желанье...потребность продаться.
Есть раззянутый рот
И кукушечий вопль из гнезд
И птенцов мертвых падаль...
Есть неясные мысли в почти не своей голове,
Есть напор, надрывающий душу.
В родстве
С идиотами и торгашами
Мы калымим собою -
Своими стихами
За так.
Вот - бездарнейший путь на панель.
Но, проклятия след,
- никого не пускаем в постель.
(Ведь и сами туда не ложимся).
Давайте не станем терпеть
Эту ложь о заботе...
Есть одна невозможность молчать.
Мы собой ксеноморфны природе,
И она норовит нас убрать,
Отравив изнутри.
Посмотри
На себя посмотри
Что ты пишешь
Кому?
И о чем ты желаешь сказать..?
Хватит лгать!
Пусть на миг -
Хватит ждать,
Что потребность закроет признанье.
Есть дыра-человек,
Заблевавший весь свет,
Пониманьем,
Замурованным в строчки.
Есть двуногая язва,
Кровящая страшно и мило.
Нет таланта. Проклятье
Неистовой силы
По которому плачет горбатый
У черной могилы.
25.07.2024
