Прости, сынок, я не хотела зла,
была глупа, наивна и мала,
а в голове еще царила мгла,
триумф инстинктов, от природы данных...
но то гордыня и самообман,
мы - фильмы, а каким будет экран
решает обладающий экраном
слова торжественно серьезны и глупы,
они - едва заметный край тропы,
закиданные хламом перекрёстки:
бутылки колы, фантики конфет,
стекляшки балтик спаяны в букет
каким-то полуграмотным экспертом
не поле боя и не ложе для греха,
не-социальная не-лестница в верха,
не способ диафрагмой выдыхать,
когда родное уступаешь в жертву
мы все другие, если по верхам,
а в ядрах копим несусветный хлам -
закончить, что не сделал Авраам,
отдать земле немного перегноя
и самопсихотерапия, и контроль,
и предначертанная гендерная роль –
всего лишь повод обезличить боль,
секундное сенсорное апноэ
мы не герои и не подлецы,
прости меня, мой не рожденный сын,
ты рядовой продукт кривой тропы,
верней, материал, которым строят
инакомыслящие, хикки, шантрапа,
помойный пантеон - для них тропа
а я чеканю острые слова,
как верный воин
