Про это

Поздно плетясь домой, я становлюсь пейзажем,

Сливаюсь со тьмой дворов и серостью пятиэтажек.

Кажется, этот день превращается во вчерашний.

Мне вовсе не страшно,

Что жизнь уплывает сквозь пальцы песком придонным,

Не страшно опять ошибиться и стать бетоном,

Таким же безрадостно-серым и вечно надежным,

Не страшно, что молох рутины сжуёт, искорёжит.

Вчера поняла пару истин, жестоких, но честных:

Никто никому ничего – резко стало не больно.

Теперь наблюдаю с возросшим в момент интересом:

Кто согласился быть должным и должным насколько?

Бары, подъезды и крепкий ЛМ на балконе…

Что же ты, милый, ведь мы бы могли попытаться

Сделать свою череду инстинктивных агоний

Вовсе не поводом новых сердечных фрустраций,

Кем-то чуть больше, чем просто чужими, остаться…

Только ни шанса,

увы,

не единого

шанса

Есть вещи, которых не знаешь, и, вроде, спокойней.

Есть люди, которых ты в душу - они на попятный,

Есть шанс, оставаясь собой, оказаться достойным.

Достойным кого и чего мне пока не понятно.

Может, тебя в патетической строгой столице?

Может, историй с трагической болью воспетых?

Впрочем, не может… Настала пора приземлиться:

Просто случилась любовь – и довольно про это.