Буханка

органика старится, расходясь на труху и гниль,

в рёбрах щемит, потому что курить не стоило,

много историй впитали сырые дни -

наших с тобой, бесполезных теперь историй.

пол у буханки – песок и химозная грязь,

склизкая бражка сползающих с ног энергетик,

чуть горизонт – ты давай-ка, голубчик, вылазь:

«"Мира" конечная, дальше автобус не едет!»

дальше не движутся лифты, прохожие, даже часы -

замерло время в космическом цикле стагнаций.

вырвемся, что уж! давай не очкуй и не ссы,

нам не в первой из таких заварух выбираться!

вспомни тот призрачный парк, время было – весна,

в мёртвую воду тогда ненарочно попали,

в сторону кладбища брёл подозрительный парень -

последний автобус ушёл до конечной без нас.

и снова весна – подозрительно быстро, не слабо

события движутся, только считай виражи –

буханка минует колдобины, ямы, ухабы,

глядишь, будет завтра, и счастье, и вечная жизнь…