письмо 2
Шумят за окном машины, за стенкой - дрель,
здесь все приглушают звук моего письма.
Декабрь из детских снов превратился в цель.
Привет. Я варю компот, и у нас зима.
Так странно. Вокруг всё вертится, вроде жизнь...
заботы, банкноты, пятницы и кровать.
И мне хоть с одной из тысячи видов лжи
бессмысленно здесь рогаткою воевать.
Пускай за письмом письмо да за вьюгой юг.
Пусть годы идут (хоть кажется всё - вчера),
я так, без брони и страха, тебя люблю,
что даже бессильны оползни и ветра.
Мне кажется домом каждый чужой барак
и видится другом всякий, кто просит пить.
Спасибо тебе за то, что умею так
и что не могу иначе на свете жить.
Шумят за окном плацкарты, за стенкой - дрель,
и кружится жизнь, не глядя да несмотря...
Привет.
Я варю компот.
На дворе - апрель
и целая жизнь до нового декабря.
| 19.11.17 |
О. Костина
Other author posts
рисовать
Как душит воздух здесь, открой замок. Кто ты - простак, соратник или Бог - ты всё равно не сможешь нас спасти, как ни прицелься, как ни жми курок,
береги себя
Этот город стал пуст, невзрачен как серый столб - у обочин таких полдюжины или две... Я хожу каждый день дорогами вдоль трущоб, что мерещились цитаделями при тебе. Ты уехала, мне оставив пустой перрон, отражение в лужах горечи и тоски. Я недвижим,...
бабочка
Что вас магнитом так манит, зовёт, влечёт нервы обуглить мне, выпотрошить совсем? Вы же меня как бабочку в свой сачок. Чем я приправлен да вымазан? Болен чем?
здесь слишком южно, чтобы писать стихи
Здесь слишком южно, чтоб писать стихи, и слишком тесно, чтобы не пытаться. Здесь чуждо всё, но в каждой из стихий всенепременно хочется остаться. Здесь громко пьют. Здесь никогда не спят. Глотают жизнь, как будто завтра сгинут. Здесь тот, кто вери...
