Этюд про ночного мотылька

Потушен вечер, слабый уголёк.

Я мерю век секундами - не днями

и, словно кроткий белый мотылёк,

играю в этих сумерках с тенями.

Они вокруг, как ворох покрывал:

коснёшься - и замрёшь,

в испуге вздрогнув.

Закат живые крылья изорвал,

стуча в мои растерянные окна

в той комнате, где стены навсегда

загадочную правду умолчали:

всё на Земле уходит в никуда,

лишь мотыльки становятся ночами.

Но мой - остался таять на столе,

белей огарка свечки и смиренней,

чем найденные в гаснущей золе

обрывки из дневных стихотворений.