а я подумала, вы не умеете петь.
а я подумала, вы – лишь одно из случайных событий.
простите.
теперь я пытаюсь пытаться на вас не смотреть,
пытаюсь играть в то привычное «как-бы-забыть-бы»,
играю, что я – лишь прохожий, случайный смотритель –
вы так ведь хотите?
я вас понимаю, возможно, неверно,
я вас понимаю, возможно, совсем, совершенно не так.
хотите, я буду предельно, бессмысленно верной?
хотите, прикинусь, что это нелепый пустяк?
простите, я думала, вы – неумелый художник.
и взгляд ваш казался пустым, и надежды смешными.
я думала, вы… вы как все, вы такой же, вы тоже.
я вас упрекала за слишком обычное имя.
а я ведь считала, что вы не умеете жить.
а я ведь считала, что вам не понять красоты.
простите,
я вам говорю неприличное «ты».
мне так бы хотелось
внести ваше счастье
в свои наградные листы.
мне так бы хотелось
хранить ваши письма,
быть вашей до самых основ,
но что же мне делать, но что же мне делать,
скажите?
из всех моих слов
осталось одно –
простите, простите, простите.
