Здесь, в пионерском лагере, в соснах гудит июнь, тянет смолистым запахом — солнце печёт хвою. Дети рядком, сандалики сброшены на песке — каждый грызёт по яблоку розовому в руке.
Россыпь веснушек, брызгами, поровну ребятне. Скоро их смена кончится, но ещё девять дней. Детство то босоногое знало бы наперёд…как по земле, чеканя шаг, шёл сорок первый год.
Тихо в отрядных спаленках. Трепетны и нежны, крыльями пёстрых бабочек снятся цветные сны, и кулачки под щёчками, косы девчат вразмёт…А на границе яростно в небо строчит пулемёт!
Эхо войны раскатисто, ближе и всё слышней. Этим девчонкам, мальчикам — счастья на девять дней. Шорты, панамки, платьица, детских сандалий ряд…Горестно плачут взрослые, горше ещё — молчат.
Гладят украдкой сонные личики малышне. Как рассказать им, крохотным, что города в огне…стали дома воронками…вражеский самолёт, в землю вонзая накрепко, дождик свинцовый льёт?
Детству их безмятежному правда всегда больней. Будут у горя отняты девять счастливых дней! Есть и такое мужество: сжатые кулаки молча держать и выстоять времени вопреки.
