Он уходит.
Пусть год этот тихо уйдёт. Жизнь и так нам не сахар, не финик, не мёд. Поломал нам все планы, чуть солнца восход не нарушил.
А кому-то и хуже:восход не настал.
Наши жизни он, словно страницы, листал. Он листал их и мял, он их рвал и плевал прямо в душу.
Он нам что-то дарил, утешал, говорил. Но с экранов всех ящиков, как из могил, рвались в уши слова о ковиде, больницах и смерти.
Мы не поняли, что и зачем он принёс. Но порою нас чувства пронзали насквозь, как сияющий ангельский меч средь людской круговерти.
Он уходит, так скажем - прости и прощай, благодарность от нас, старый год, получай, за все то, что сбылось вопреки. Что не вышло- то в планах.
Он идёт по пути, повернувшись спиной. Вслед смотрю :больше не возвращайся за мной. Ты кошмарен. Возможно, в истории нет тебе равных.
