Александр Настасьин

Чашка горячего чая в озябших руках,
На улице холод «собачий» и воет метель,
В свитере тёплом, под пледом и в тёплых штанах
Сижу в мягком кресле, а ветер рвёт двери с петель.

Ты оставляла его
Дома всегда одного,
Не понимала того
Чувства, которое в нём.

Как жесток этот день и фальшивы в нём ноты,
Всем, что после семи, я совсем недоволен,
Календарь бы порвать до ближайшей субботы,
Но бег времени, жалко, мне неподконтролен.

Тёплая крымская ночь без слов,
Звёзды сверкают, пугаясь внезапных рифм,
Месяц, желтея из-за кустов,
Хочет разгуливать ночью скифским мифом.

На меня смотрели сотни портретов со стен,
В них было мало, нужного мне, волшебства,
Но портрет королевы, словно сотня рентген,
Глазами пронзал. Не знал, что она мертва.

Хватит молиться в храмах и надеяться
На то, что ваши задницы погладит Господь,
Радуйтесь тому, что у вас имеется,
Попробуйте хоть в чём-то себя перебороть.

Ты можешь встретить её на обочине
Или в роскошном особняке,
В праздничный, выходной или рабочий день,
С водой или коньяком в руке.

Иногда хочется взять два томика Бродского, и бам!
Пощёчину дерзкому критику. Ну что, живой?!
Как можешь меня ты учить красивым, хорошим стихам,
Если сам даже рифмы не выдумал ни одной?

ХОРОШИЙ ПОЭТ
Хороший поэт должен быть двинут рассудком,
Чтобы делиться с людьми хорошим продуктом,
Он должен сидеть в тусклой заброшенной будке,

Рифмовать слова – это не работа,
На рифмах не уедешь в Париж,
Все поэты – творческие задроты,
Зачем ты тоже стихи творишь?

Шаги назад для мудаков,
Не для того мне дали ноги,
Чтоб разворачивать в дороге
Себя, послушав дураков.

Была, не была любовь – это время покажет,
Мои мысли сейчас настолько запутаны,
Что каждая строчка имеет признаки лажи,
А стихи выглядят словесными трупами.