Ты оставляла его
Дома всегда одного,
Не понимала того
Чувства, которое в нём.
Он отражался в окне
Тучи небесной мрачней,
Взглядом водил по спине,
Пил кипячёным вино.
Он рисовал на стекле,
Как на бумажном листке,
Птицу, зажатой в руке,
Вот-вот её разожмут.
Так получилось тогда,
Ты вдруг осталась одна,
Ты никому не нужна,
И поспешила к нему.
Думала, он не простит,
Думала, он отомстит,
Но ошибалась ты вновь,
Это была ведь "Любовь"...
