Сергей Корчнев

Топчемся по асфальту,
В чёрных разбитых звёздах –
Слёзах – метаморфозах
Северного дождя.

Помнишь, что сказал дворник Прохор, Мить?
«Разница между блином и пиццей
такая, как между желанием прокормить
и возможностью прокормиться!»

Оборванные верёвки,
туды-растуды качель,
был двор, а теперь задворки,
был чейный, теперь - ничей.

Клочьями небо, как старый армяк, дождь обещали, вроде. На
остановке затертый аншлаг: "Кинотеатр Роди-на".
Первые капли, а я – без зонта, на улице Чернышевского.
Дождь начинается, как всегда - с движения человеческого:

Я «благодарен», старуха Осень,
за твой холодный, ехидный смех,
оскал бескровных, беззубых дёсен,
и за характер, что так несносен,

Опять по телевизору балет…
Всё повторится, может быть, когда-то.
И мы, плоды любви шестидесятых,
поставим водку с хлебом, на столе.

Уже не верится, что где-то нет дождя –
всех утомил осенний пустомеля.
Он нужен мне, как шляпка от гвоздя,
и как, без струн гитара, менестрелю.
Мой депрессант, разбавленный водой,