Сергей Корчнев

Опять по телевизору балет…
Всё повторится, может быть, когда-то.
И мы, плоды любви шестидесятых,
Поставим рюмку с хлебом, на столе.

Уже не верится, что где-то нет дождя –
всех утомил осенний пустомеля.
Он нужен мне, как шляпка от гвоздя,
и как, без струн гитара, менестрелю.
Мой депрессант, разбавленный водой,

" А у любви, как у пташки крылья" -
хрипел подвыпивший матрос.
Забаритоненный склероз
измучил пташью эскадрилью.

Есть поверье, вроде бы:
Чтобы жить до ста -
Чёрную смородину
Надо есть с куста.

Два василька,
напротив – два другие,
возможно, тоже были голубые,
не так давно,

Оборванные верёвки,
туды-растуды качель,
был двор, а теперь задворки,
был чейный, теперь - ничей.

На старом причале, вмороженный в лёд,
(а надо льдом лишь треть его)
смотрит печально в трубу теплоход.
Ночь. Половина третьего.