Сначала медленно,
потом быстрей, быстрей -
исчезнет всё, останется пятно,
неясное, без резких очертаний.
В подарок - запотевшее окно
в плацкарте отражений и мерцаний.
Сдувает ветер первый белый пух,
не дав сцепиться с заскорузлой кожей
сухой земли, так на кору похожей,
отживших яблонь.
И одно из двух:
жить или быть, в моей душе озяблой,
разделены такой же гранью тонкой.
И если быть?
Верблюдом, львом, ребёнком? -
как говорил когда-то Заратустра.
И если жить?
Жизнь - не должна быть тусклой,
не "как хочу", но и не так, "как надо".
Свой первоснег я вижу цветопадом,
рисующим узоры на асфальте,
сплетённые из лепестков и трещин,
как лица провожавших женщин,
своих мужчин.
А на пустом вокзале -
отставшей жизни
лишние детали.
