Константин Чернышев

Нещадно строк пихать на лист бумаги,
И каждый раз повторяться об одном.
Ты словно солнца свет мне заменяешь,
И словно дождь омываешь от грехов.

Я лицедей, артист, для вас играю,
Под маской новой скрываюсь каждый раз.
Я посмеюсь – вы тоже посмеётесь.
Заплачу я и опечалю этот час.

Какую славу обрету, живя свой бренный век?
Каким путём пойду я в поиска монет?
И внемлет ли мой дух признаниям в любви,
Или покроет шрамами с ног до головы?

Я хочу в тебе раствориться, без остатка отдать целиком.
Всё что есть, всё что было, забыться и думать лишь об одном.
О тебе о самой желанной, поверь, интересно мне всё.
Как ты день свой начинала, и какой ночью приснился сон.

Писал я строк уже не мало, но всё равно мой внемлет взор,
Не стройность букв, словно отрава, и ваши мысли мне в укор.
Вы судите меня предвзято, вы знаете меня в упор.
Не скрыть мне строк нестройных без изъяна, я вынес этот сор во дв...

Зачем кричать, что я люблю?
За тем чтоб знали что могу.
Чтоб счастьем заразить других,
Пусть знают все, что снова жив.

Хочешь увидеть небоскрёбы,
Хочешь во Францию в Париж.
Хочешь в Милан столицу моды,
Но ты всё так же на меня кричишь.

Я не скажу, что я люблю, я вас не знаю.
Но без ума от вашей простоты.
Не идеал, но это не мешает,
И не скажу, что вас боготворил.

Меняя маски, мы играем роли
Подчас не самые хорошие они
То будь в гостях мы или на работе
Меняя лик, мы принимаем чей-то вид.

Я жадно цепляюсь зубами за образ, в моей голове, он впился так крепко.
Хватаю ртом воздух, вцепился руками, но ты ускользаешь всё так неизбежно.
Бывает, гоню, но он не уходит, твой образ, он здесь, я вижу так чётко,
Хочу прикоснутьс...

Я не поэт, не бард и даже не писатель.
Сто лет спустя ни вспомнят обо мне.
Каких-то крох оставленных на память,
Тех малых строк написанных тебе.

Не верю новостям и никому вокруг,
Остатки серых дней заброшены опять.
Я лучше отпущу и будет сей недуг,
Словно язва гнойная на теле надрывать.