Алёна Кулакова

Сказки пишутся ночью, в глупой надежде уснуть.
Забегая вперёд, зажигая свечной огарок.
И извилистой речкой мне кажется млечный путь...
Засыпает вода. В кулаке я держу подарок.

Я бы могла звёздным шёлком стелить постель,
Я бы с лучами Светила тебя ждала.
И колыбельные пела бы для детей.
Если бы сердце было не в кандалах.

Легко, легко утратить смысл.
Начать шататься по сомнениям.
От мысли к мысли по течению,
Терять и находить прозрение

Нежнее гладь мою обугленную шерсть,
Речитативно призывай явиться духов!
Сегодня мне пришлось из кожи лезть,
Я вижу радугу... Стрелой пробито брюхо.

Мыслями сверну за поворот.
Вечереет, холодно становится.
Нет, меня уже никто не ждёт,
Не встречает радостно, как водится.

Мой снежно-белый стих,
Что же ты сник, старик?
В кудрях твоих седых
Мне вдохновенный блик...

Хочу, чтоб люди были как кроссовки.
Надежные и верные во всем.
Не с алика, подделка и дешевка,
А с именем, и с честью, и с душой.

У вас бывало так, что струны рвутся,
От переборов долгих уставая?
И слёзы на гитару сами льются,
Предательски, как вы бы ни скрывали?

Пиши, мой друг, пиши!
О счастье и о горе.
Впускай в свой храм души
Всех перелетных птиц.

В темноте не виден белый лист.
По нему беспомощно вожу.
Словно в меру пьяный анархист
Сигарету, не куря, тушу.