В темноте не виден белый лист.
По нему беспомощно вожу.
Словно в меру пьяный анархист
Сигарету, не куря, тушу.
Шепотом кричу! Все мимо строк.
Рву на тряпки новые холсты...
В этом мире каждый одинок.
В этом мире каждый жжет мосты.
Выхожу под утро на балкон,
Поливаю солнцем новый день.
Оставляю памяти перрон,
Снежную взметая канитель.
Но когда над миром много звезд,
Мелом на листе пишу сюжет.
Потому что это все всерьез.
Потому что свет живет во мне.
P.s.
Потому что слову нужен свет.
Алёна Кулакова, 2018
