Ты прости, что подолгу не писала,1
Может, хватит делиться на тех и на этих –
На хороших своих, не хороших чужих?
Мы на маленькой этой прекрасной планете
Все родня и людей среди нас нет таких,
У кого б с нами не были общие предки.
Неидеальна , небезгрешна,
Живу для тех кого люблю,
Пытаясь быть родной и нежной,
Для них я солнышком горю .
Любите тех, кто светел во храме,кто в сердце из золота ключ повернёт –
и вынет оттуда ларец со стихами
и свежие гроздья селеновых нот.
Вам нравятся бизнесмены и мачо,
им в жизни, да, безусловно везёт!
Вся жизнь – война, а люди в ней – солдаты.
С тех пор, как сотворен был мир,
Видал он и убогих и богатых,
Но только тех он приглашал на пир, -
Кто был огнем крещен в пылающей купели,
Не знаю тех, кто Бродского читает,
И понимает в нём, ну хоть на грош,
Так слава признанная тает,
А, по словам «поэт хорош».
кто же сделал из нас мерзавцев:
кожа бронь, вместо крови ток.
смотрим скорбно в попытках Старца
уломать на повторный срок.
жили низко. поступки ре́зки.
Я не о тех золотоглавых
певцах отеческой земли,
что пили всласть из чаши славы
и в антологии вошли
Из женщин тех, что для утех,
Мужчинам изменяют,
Дарю презрительный свой смех,
Пусть на себя пеняют.
Я уважаю тех, кто видит цель. А я не вижу, может не сложилось Порвали парус или сел на мель, Мечта с годами как-то запылилась. Я – в прошлом между уровней завис, Из единицы творческой стремлюсь к нулю. Что? Кризис возраста? Борись? Борюсь! Но рули...
А времена меняются,
Мы забываем тех людей, которых забывать нельзя.
Они ведь даже не стараются…
В итоге забываем и не зря.
Мы забываем не от скуки,
За тех, кто далеко, мы пьем,
За тех, кого нет за столом
А кто не желает свободе добра,
Того не помянем добром