Роман Круглов

Неоднозначно всё вокруг
и мир совсем неоднозначен.
Кому-то враг, кому-то друг...
Контакт связующий утрачен...

Накрывает осень
пледом ностальгии,
чай воспоминаний
заварив с утра.

В сотый раз при выходе взгляд по сторонам,
тени непонятные будоражат душу.
В небе гул раскалывает сердце пополам.
Страх тепло душевное превращает в стужу.

Мыслями не делиться,
котики в соцсетях.
Даже родные лица
редко теперь в гостях.

Как без слов отыскать все решения?
Пустотой достучаться до важного...
Не покаявшись, снять прегрешения...
Чтить святых, а не беса продажного...

Сброшен пух, как балласт, с тополей
и укрыть хочет всех одеялом.
Только в этой заботе своей
надоел и порядком достал он.

Гнев без сомнений приводит к Раздору
и разрушает извне.
Первым приходит по приговору
Всадник на белом коне.

Не будет, как раньше... Как раньше - не будет...
Есть те, кто сочувствует. Есть, кто осудит.
Цветы не поставишь в разбитую вазу
и сложно забыть неприятную фразу.

Чёрным пятном нависает безмолвие,
ткут паутину лгуны - пауки.
Снова напишут своё предисловие,
многая правда уже не с руки.

Шагает поступью усталой
Смерть, поправляя свой колпак.
И на могилке обветшалой
среди крестов замедлит шаг.

Я еду и смотрю в потолок,
ведь в поезде пять лет не бывал.
Казалось, написал эпилог,
но доля привела на вокзал.

Слёзы...
Слёзы...
где предел и край
горя человека у могилы?