Валерий Щенников

Здесь святая наша Русь, милый сердцу край,
Мест священных боль и грусть, связь не обрывай.
Что из глубины веков, памятью живёт,
Злобой лютою врагов, и всё счастья ждёт.

О, как я страстно варенье люблю,
И не прожить мне никак без него,
И каждым летом его я варю,
С сахаром из всего.

Пришёл конец увеселеньям,
И радости в попойках нет,
И тянет к зрелым размышленьям,
И творчеству, чем жив поэт.

Был двор зелёный, дома в деревьях утопали,
Космеи в клумбах всем разноцветием цвели,
Листья на липах тихо трепетали,
И вместе с липами мы во дворе росли.

Ещё лежат булыжных улиц камни,
Тех дней былых, что ныне далеки,
Вступаю я на старых брёвен плавни,
И не унять своей души тоски.

Земля внутри как мяч пуста,
И всё там сущее незримо,
И светит свет и темнота,
И многое необъяснимо.

На языке Бандеры и Петлюры,
Я никогда не буду говорить,
Противны мерзкие фигуры,
Их Украину не за что любить.

Миф о Европе одна пустота,
Нет ничего, без чего не прожить,
Где же хвалёная их красота,
Не на что взгляд положить.

Рождаются в уме сюжеты,
Но как их мыслями связать,
Что вдохновением согреты,
В стихах бумаге передать.

Передо мной встаёт виденье,
Чудесной розы красоты,
Для сердца милое творенье,
И лучезарной чистоты.

Не найти в садах белых акаций,
И не льют аромат их цветы,
Отшумели восторги оваций,
Только грёзы в душе и мечты.

Нас с детства сказками пугали,
Чтоб поскорей ложились спать,
В подушки мы свои рыдали,
Боясь волков, попасть им в пасть.

Всё брехня и ерундистика,
Узок серый наш мирок,
Дело грязное политика,
Отведён всему свой срок.

С Украиной пора распрощаться,
Объясняться нет смысла в любви,
Продолжать бесполезно общаться,
В Украине свои соловьи.

Волнуют запахом сирени,
Очарованье летних дней,
Восторг и радость впечатлений,
Бушующих в душе страстей.

Рояль стоял в углу кулис,
Не помню, чтобы что играли,
Он столиком был для актрис,
И где спиртное распивали.

Романс мне мысли навевает,
О милых сердцу светлых днях,
И болью чувства наполняет,
О, всех несбывшихся мечтах.

Ватник ношу всей душою любя,
Если бы знали как дорог он мне,
В холоде лютом иначе нельзя,
В нашей суровой стране.

Тополь в парке старый-старый,
Полусгнившая скамья,
Одинокий обветшалый,
Там бродил в аллеях я.

Я вас на улице встречаю,
И отвести не в силах глаз,
И часто-часто вспоминаю,
Всё что слилось сегодня в вас.

Иду булыжной мостовой, душа трепещет,
И от восторга сам не свой и прошлое передо мной,
Иду булыжной мостовой, и чувство хлещет,
И вспоминается наш быт былой.

Фашистам Киева не сладко будет скоро,
Народный гнев всю эту мразь сметёт,
Итог Майдана, распрей, и раздора,
Война священная за русский мир идёт.

Я не бывал в газетах городских,
Стихи свои не предлагал,
Когда печатали одних своих,
Я в стол писал, стихи слагал.

Как всё таинственно в странном узоре,
Этот узор я на камне нашёл,
Линий прожилки, что видел во флоре,
Только тот камень её превзошёл.