Плачут дочери Немезиды
плачут дочери Немезиды, злятся пасынки Прометея - я всё тот же тупой верзила
весь - сворованная идея
мне ль писать о вселенской боли, мне ли думать о тайном смысле
утопающий в алкоголе, а потуги - едва ли мысли
плачут дочери Немезиды, злятся пасынки Прометея - я всё тот же тупой верзила
весь - сворованная идея
мне ль писать о вселенской боли, мне ли думать о тайном смысле
утопающий в алкоголе, а потуги - едва ли мысли
Он наклонился,
Выгнулся над словами...
Вечер вплывает в окна,
Ползёт в овраги...
Я подпрыгнула и зацепилась косой за месяц,
И болтаюсь теперь между небом и тем, что снизу.
Мне не больно совсем, просто некуда стало деться
И от этого тон настроения каплю капризный.
Философия жизни считает, что все умрут
Человек не живёт и не жил никогда – он вечен
Временная восьмёрка – и та - лишь набор секунд,
Только вот человеку от этих секунд не легче
Увы, поэты людям не любимы...
Их восхваляют, но гонят из души.
Романтики-свидетели сердец гонимы,
Живущие от рифмы слов "дыши".
Там нынче новостей все меньше позитивных,
Печальных больше в раз, и как тут не горюй.
Я в жизни никогда не разлюблю зарю,
Что льёт душевный свет
Легко одета в непогоду
По бездорожью — каблуком,
Презрев отчаянье и моду,
В век технологий — жму пешком.
Пиши
Даже если померкнет свет
Даже если тот свет – в тебе
Пиши
Миры историй... Планеты мыслей...
Вселенная образами... богата...
Поэт видит знаки...в безбрежной выси
Голодный голос... зовёт куда-то,
Душевные струны играли концерт в ля-миноре.
В окне открывался привычный и скучный пейзаж.
Облезлая галка сидела на старом заборе.
Дрожащие руки держали с трудом карандаш.
Во время гонки бесконечной,
Среди житейской суеты
Остановись однажды ты,
Подумай, не спеша, о вечном.
Под мелодию старой пластинки,
Загорелся, осенний костёр,
Красотою, русской рябинки,
Что стоит, возле тихих озер!