Стихи и рассказы в категории Автопортрет. Читать онлайн

Романтичная, порой до тошноты,
Несуразная и громкая- живая.
Без стыда, до грани наготы
Душу перед миром открываю.

Память прячется в ил, голоса и лица уходят на дно,
Где ты завтра проснёшься: в земле или в тёплой постели?
Напишу в графе "о себе": старая курица, молодое вино,
Сырое мясо, сухая зелень.

О, критик мой! Суди не строго —
Не умножай моих седин!
Здесь сто поэтов. Все от бога.
От мамы с папой я один.

Я снова пришёл к тем дворам и домам, что насквозь реальны-
Память, фантазии, что пали в общую смесь котлована моей больной головы:
Всё натянуто моими прошлыми днями в этих местах

Поэт по имени Варот
Безумен или просто глуп.
Он делал всё наоборот:
Пошёл с поэзией в Ютуб,

Нас оставило лето и в Праге, на улочках узких
Желто-красные листья готовы кружить вальс-бостон
Эскалатор везёт, выхожу, это станция Му́стек
Тонким запахом осени ранней слегка опьянён…

Моя сутулая фигура стоит, вцепившись в первый стол.
Болезни мысленный укол — и вновь мне не хватает стула, и вновь бедняжка за бортом, а плавать всё не научилась. И вновь сверкает слово Jesus в мольбе с изогнутым хребтом.
Не дотянусь…

От чьей-то квартиры пахнет картошкой,
У кого-то мужей и детей до фига…
А я тихо радуюсь снежной крошке,
что весело сыплется мимо окна.

Ветер хлещет дорожною пылью,
Я иду-спотыкаясь,хромая.
За спиною-поломанных крыльев
Вьется драное красное знамя...

Не сомневайся, всё тебе наскучит.
И чай, и спирт, и пыль на книжной полке.
Подъезд, сосед, чужие кривотолки.

Девочка из мокрого города,
Одетая не по погоде
В штормовой ветер,
Ураган со снегом в лицо.

Я бессмертный софист
Рассуждающий сухо,
Когортами нравов,
Понятий и слухов.

Тропку старую тянет во дворик
Между яблонь, погодок моих.
Дом бревенчатый - словно затворник -
Покосился под временем, стих.

Я такая, как есть,и другой мне не стать,
И в душе моей демон рыдает.
Я привыкла ко тьме, я привыкла терять.
Только кто из нас больше теряет?

Когда смешались сущность волчья и кошачья,
вздохнув, сказали боги, чуть не плача,
что вышло чудо-юдо не иначе!
И перед вами в этот миг мой лик маячит.

Без десяти ему за сорок.
Он часто пьет, живет один.
В его столе томится ворох
Историй, сказок и былин.