Автопортрет

От чьей-то квартиры пахнет картошкой,

У кого-то мужей и детей до фига…

А я тихо радуюсь снежной крошке,

что весело сыплется мимо окна.

Я не из тех, кому поют серенады,

дарят цветы, бриллианты, меха.

Но я вот думаю, оно мне надо –

утром лицо рисовать два часа…

Витать в облаках – не хобби - работа,

Полёты в космос, к другим мирам…

Да уж, мечтать - не корми меня мёдом,

По части фантазий всем фору дам.

Мне иногда бывает тускло –

всё надоело, не виден край…

Счастье – тяжёлый труд, искусство.

Зато я во сне умею летать.