Да ни о чём она не думает-
Рисует, пишет, вяжет, шьёт.
И в этой дреме непридуманной,
В своем спокойствии живёт.
С утра - полкружки кофе чёрного,
Потом работа до шести,
Пустой автобус до Нагорного,
До дому сумку б донести...
Не рвётся из руки синицею,
Не хочет в небо - журавлём,
Живет за чёткими границами,
Всегда расписанным "потом"...
Но вот однажды, утром, вечером
Или среди дневных забот
Она подумает о вечности
И на мгновение умрёт:
Она подучает об имени,
О звуке голоса, руках,
О чём-то столь необходимом ей,
С чем было б легче сделать шаг...
И утром, выглянув на улицу,
Взглянув в промозглую морось,
Увидит солнце и зажмурится,
И загадает: "Чтоб сбылось!".
И перестанет быть затворницей,
И вновь научится парить
Синицей, ласточкой и горлицей.
И жить.
На самом деле жить.
