А потом говоришь себе - это же не любовь,
так, попортить друг другу кровь, насладиться телесным огнем
и забыть обо всём.
Просто выкинуть из головы.
Просто вымести сор из избы.
Ведь любовь - она что-то про нежность и
про тебя. А сбегающий с простыни,
высыхающий в соль трудовой твой пот -
он про наоборот.
Просто больше не пишешь и не звонишь.
А звонишь - всё чаще язвишь.
И играешь на нервах, и злишь, и врёшь -
на свидание, мол, ты с другим идешь,
и другой хорош, до того хорош,
что ты с ним цветешь.
И вжимаешься в трубку, чтоб ощутить
в его голосе право своё - жить.
Но там холод. Эмоции не для вас,
вы ведь взрослые, вы ведь уже не раз
проходили этой доской к борту,
чтоб нырнуть потом в пустоту.
И хлебали воду, и шли ко дну -
Оба, хоть и по одному.
Но твоя пустота - у тебя внутри.
Повтори себе - это не о любви.
И спокойно дальше плыви.
Только соль облизывай с губ:
ветер с моря сегодня груб
и сдирает кожу он, как наждак.
Всё как надо.
Всё правильно.
Всё - не так.
