...И поле ликовало фиолетовым:
Цветы, задрав повыше волчьи морды,
Смотрели на леса, в туман одетые,
И на несуществующие фьорды.
(В тумане даже сопка раздраконится
И чешуёй, и кожистыми крыльями.)
Цветы луны невольно льнули к солнцу, и
Казались мне игрушечными шпилями.
А поле, расползаясь вширь, всё чаще
Заглядывало в реку. Любовалось
Собою, отражённым в чуть блестящей
Лиловой ленте. Чувствуя усталость,
Цветы в неё бросались лепестками,
Как их самих в гробы бросают люди.
Цветы лысеют... Жаль, они не камень,
И вечно в небеса смотреть не будут.
