Полина Кондратенко

Метель кроит кварталы. Ветры рвутся,
чтоб во дворах соединиться снова,
на чашечке коленной у портного:
щекочет нить ушко, игла готова.

Шумными соснами, злыми осинами
разбушевался неведомый лес.
Чаща звала голосами звериными,
тучами хмурились брови небес.

(Из впечатлений от путешествия по Золотому Кольцу)
Несвобода небосвода,
грачий грай.

Выстуженные улицы с блёклыми облаками.
Сдёрнув себя прочь с простыни, высвечу синяками
яростный мир, приправленный транспортными гудками,
передавивший сдавленного всякими пустяками.