я сквозь зубы дышу чуть заметно.
говорю, что знаю исход наперед,
в сотый раз я кричу, что всё тщетно.
и в сто первый пою мимо нот.
***
комната пропахла болезнью.
лекарства, заполнив подоконник.
говорят, как будто бы с местью,
что я всё ещё не покойник.
***
наблюдая за суетой людей,
воцарилась прекрасная тишина.
будто я, проплыв вдоль морей
наконец-то коснулась дна.
***
и писать обо всём ведь так просто, когда есть о чем.
не когда ты сидишь в час ночи с пустыми глазами.
невозможно оставить все строки свои на потом.
не накрыв их, при этом, привычно-медными тазами.
ведь так просто о прекрасном, красивом писать.
об ужасном, катастрофического грустном.
и так просто о воздухе зимнем слагать,
о столе, о пропавшем салате капустном.
***
за спиной у меня ярко горят этажи.
а смотрю я прямо в глаза цунами.
не от света они горят, от искры.
оставляют руины,в землю впиваясь корнями.
