Пушкин умер десятого,
В стылый день февраля,
Дата скорби для всякого –
От Курил до Кремля.
От Кремля и до Бреста,
В даль и в ширь, и наверх –
Нет роднее поэта,
В русском сердце навек!
Злая воля Дантеса
В грудь поэта впилась...
В моём сердце воскресла,
Музой там родилась.
Так бывает, совпало –
Оперирован я,
Сердце словно устало
В этот день февраля...
Сквозь года эстафету
Я, как будто, принял:
В день кончины поэта
Осенило меня!
А рождён он в июне,
Я в нём тоже рождён.
От того ль льются струны
Стихотворным дождём...
Ровно сто пятьдесят
Разделяет нас лет.
Я – пока что босяк,
Он – великий поэт!
Александр я – не Пушкин,
Но по духу он – брат
Мне. Как Пушкин складушки
Пишем, рифме кто рад.
Ну и что? – Спросит кто-то –
Совпаденья не в счёт.
Но равняться охота,
Нас к великим влечёт!
Мы над словом колдуем,
Словно птах по весне,
Был вчера предсказуем,
Пушкин нынче во мне...
10. 02. 2023 г.
