Побросать в чемодан ерунды вроде бус из бисера, легкомысленных юбок и книг неизвестных авторов, и умчаться туда, где давно обитаю мыслями. Где взойдёт над горой ослепительный диск за завтраком, где утопится в море угасший он ближе к ужину, где бульвары цветут, а коты поголовно толстые. И оставить там всё, что скопилось внутри ненужного этой долгой зимой, с этой трижды проклятой осени.
Развести костерок и послушать его, как музыку. Постараться подпеть и посетовать, что не в голосе. В легкомысленной юбке и этих дурацких бусиках танцевать на песке, оставляя следы и полосы, разглядеть в них рисунок, увидеть в нём предсказание: будет так, как должно. И из зол это точно меньшее.
Уложив в чемодан вместо юбок воспоминания, я отправлюсь домой, обновлённая и воскресшая.
