скромность

Я блики солнц вливаю на бумагу, разглаживаю мастерком лучи – они, напоминающие шпаги, повеют летом – стрёкот саранчи.

На душе пустота, и усталость, и лень и скука, и тебе себя постоянно немного жаль. Трудно утром проснуться, но может быть ты заметил, ты такой не один, это просто пришел февраль. И на улице все стало будто каким то серым, серый мир, серый…

Насмешливый, тщедушный и неловкий, единственный на этот шар земной, на Усачевке, возле остановки, вдруг Лермонтов возник передо мной.