Сынок

Прости, сынок, я не хотела зла,

была глупа, наивна и мала,

а в голове еще царила мгла,

триумф инстинктов, от природы данных...

но то гордыня и самообман,

мы - фильмы, а каким будет экран

решает обладающий экраном

слова торжественно серьезны и глупы,

они - едва заметный край тропы,

закиданные хламом перекрёстки:

бутылки колы, фантики конфет,

стекляшки балтик спаяны в букет

каким-то полуграмотным экспертом

не поле боя и не ложе для греха,

не-социальная не-лестница в верха,

не способ диафрагмой выдыхать,

когда родное уступаешь в жертву

мы все другие, если по верхам,

а в ядрах копим несусветный хлам -

закончить, что не сделал Авраам,

отдать земле немного перегноя

и самопсихотерапия, и контроль,

и предначертанная гендерная роль –

всего лишь повод обезличить боль,

секундное сенсорное апноэ

мы не герои и не подлецы,

прости меня, мой не рожденный сын,

ты рядовой продукт кривой тропы,

верней, материал, которым строят

инакомыслящие, хикки, шантрапа,

помойный пантеон - для них тропа

а я чеканю острые слова,

как верный воин