Этот город привык отбирать любови
и моих, кстати, тоже успел забрать.
И нахмуренные мосты – как брови,
и насупленных дней череда опять.
Очень странно: друг к другу неровно дышим,
ни любовь и ни дружба – а Бог весть что.
Ты, наверное, мог стать моим Парижем,
только я – не Делон и не Бельмондо.
И в глазах этих – странных, как будто карих,
незовущих – и холода не найти.
Мы с тобою не стали красивой парой,
просто – каждый по собственному пути –
мы расходимся медленно: дальше, дальше…
Параллельными линиями – в века.
Хорошо, что не будет меж нами фальши.
Жалко – город красивый.
Ну всё. Пока.
