А что мне твой город?
Он становится мал,
как потрепанный молью свитер.
Укрываясь метелью
февраль задремал,
Календарь прохудился листами,
как пробитая градом крыша.
Не буди.
Этот город уснул до весны,
убаюканный байками снега.
Он хранит в каждом шаге дыхание мое
и тех птиц,
что срываются стаями с неба.
Чтоб вернуться сюда,
нужно вновь уходить.
Чтобы ноги в пыли и ботинок подошвы стоптаны.
Чтобы имя твое по слогам проносить чемоданами черной дорожной копоти.
