я скучаю, Питер.
лови мой шёпот.
он отрикошетит
от растреллевских
пышных
стен.
я возьму
потрёпанный путеводитель,
мы утонем в колодцах Невского.
в напускном пафосе авангарда,
останемся просто…
никем.
надену пальто в стиле «new look»
(merci, Christian Dior)
и в лучших традициях пубертата
колготки
двенадцать ден.
снимай блестящие дерби,
мы будем гулять босиком.
не скрывай.
Я вижу всех чувств интервенцию.
-Дикость для аристократа!
-Дворянская интеллигенция…
я хочу пробежать по мощёным
безлюдным
улицам
(прежде Шуваловский переулок),
ты же любишь роскошь барокко;
целоваться с теми, с кем
не целуются.
давай напомним о нас Мариинке
и паре Ростральных колонн:
не прийти к ним дождливым субботним вечером
было бы очень жестоко…
я бы даже сказала
убийственно,
бесчеловечно.
ты закуришь внушительную папиросу
с кричащей пометкой «Лаферм»,
а на неё упадёт тяжелая
мутная
капля.
оставь мне на память карандашный набросок
тысяча восемьсот восемнадцатого...
(там молодой офицер в рубашке с зелёной заплаткой).
время прощаться,
мой дорогой.
возвращаться к привычному
бремени.
мы встретимся где-то,
когда-то,
дождливым субботним вечером.
в несуществующем времени.
