Ira Chepas

запах отцветшей акации обнимает обочины южных дорог.
и воздух вязкий. здесь нет атмосферы,
здесь течёт соленая карамель.
это сбивает с ног.

"плачь.
громко.
чтобы невыносимо шумело в ушах и дрожало
подобие голоса".

я увижу тебя случайно,
когда пойду за пеной для бритья
в магазин напротив.
опять барахлят пути трамвайные,

я встречу тебя на одной из дождливых улиц.
в этот день,
так получилось,
ушёл мой автобус.

всё, что тебе обо мне говорят
такая
наглая
правда.

я обещала прийти. я пришла.
в это место - N. без названия.
боюсь, что потом обо мне
мелким шрифтом под крупным

гороскоп мне покажет ошибку
при попытке узнать совместимость,
а он
уверенно скажет

эти письма на старой бумаге разрывают волокнами память.
к сожалению,
о тебе нет ни слова
ни в древнеисландской саге,

я скучаю, Питер.
лови мой шёпот.
он отрикошетит
от растреллевских

Мадмуазель.
Когда Вы поймёте…
Что достаточно просто взмаха Ваших ресниц,
И моё сердце стремительно

Ты незакрытая дверь. Часть прошлого.
Это не чувства, лишь психология.
Всем известный гештальт.
Текст - на предложения,

ноябрь холодный
и острый,
как катана Мурамаса,
разрезает потрёпанный годом портрет.

на физической карте моего мира нет ни одного места, где бы ты ни была...
если сейчас четырнадцатый век, то
ты -
чёрная смерть.