Боль от того, что ты не слышишь.
Боль от того, что не поймёшь,
Как гордый ветер сносит крыши
И оседает в храме ложь.
Грусть от того, что жизнь бездарна.
Грусть от того, что неспроста
Не надышалась чудом пара —
Душа без нежности пуста.
Боль от того, что снег растаял,
День свёл к нулю обычный быт.
Мы, как всегда, не вырастаем,
И от того — внутри болит.
Мы, как всегда, сгущаем краски,
Торопим время, множим страх,
И впопыхах бежим — на красный,
Немного путаясь в цветах.
Боль от того, что невозможно
Заставить холод замолчать,
Путь зачастую к солнцу сложный,
Страшнее — солнце потерять.
