Думал я написать о любви.
О красивой и трепетно-нежной.
Где мужчина сияет добром
Где царит эта вся безмятежность.
Где под утро на кухне цветы,
Где в кровать подаётся кофе.
И под звёздами в летнем саду,
Разливаются морем сопли.
Где в припарковой зоне Москвы,
В выходные пикник с лимонадом.
Где в день свадьбы ее на руках,
Он несёт по мостам и ухабам.
Где сияют глаза теплотой,
Греет руку рука, прям паляще.
Где лучатся искристо глаза,
Отражаясь в терпения чаше.
Но не буду писать о любви,
Напишу, например, о шпатлевке.
Той, что мажет устало рабочий,
На стену советской хрущевки.
Точно нужно ему рассчитать,
Так чтоб было все тютелька в тютю.
Пишут часто стихи про любовь,
Про шпатлевку никто и не будет.
