Я жду тот сон, что знаем мы как "смерть".
Я отопру замок, простившись с клетью,
Так дóлжно. От меня осталась треть.
Я умирала с каждой новой смертью
Тех, кто мне были смысл, семья и тыл,
Тех, для кого была я ровно тем же.
Но пепелища прах давно остыл
Там, где сгорело всё, что было прежде.
И я пыталась мир отстроить наш
Из звуков, слов, из сказок светлых детства...
Пиши о нём, не дрогнет карандаш.
За то тебе оставлю я в наследство
Наш мир, что стал лишь пепел и зола,
Что привидений полн, горчит от сажи,
То мир из тайн, из боли, смерти, зла.
И в сказке той тебе быть только стражем,
Мой дар тебе не истребить огню,
Не изломать, не вывести из строя.
Хранила я. И до конца храню
Наш мир, наш дом, сестёр. Нас было трое.
