Мальчик

Ничего у тебя не выходит. И не пишется, и не спится.

И внутри бесконечным эхом - шорох листьев и солнца свет.

Мальчик этот ужасно молод. Не насытиться, не напиться...

И от каждого поцелуя остаётся горящий след.

Мальчик этот - гроза и буря, накрывает девятым валом,

В каждом лёгком солёной пеной и подводным песком засел.

Вынимай из-под рёбер сердце, отдавай ему тут же, даром,

И молись, чтобы твой рассудок, хоть частично, но уцелел.

Падай лбом на сухие руки, на тугую, как сталь, ключицу,

Слушай пульс и считай секунды, чтобы знать, сколько там ещё

Вам осталось до слова "хватит". До попытки разъединиться.

Мальчик этот - лихое пламя: для ударов не хватит щёк.

Ничего у тебя не выходит. Что ни день - то пустая трата.

Дотянуть бы, дожить до встречи. Пусть грохочет в больном виске

Этот голос. Смертельный выстрел. Разорвавшаяся граната.

Ну и пусть. Истекаешь кровью. И болтаешься на волоске.

Он, конечно, почти что космос - невесомость и страх разбиться,

Безупречность и беспардонность. Сводит скулы, слепит глаза.

Ничего у тебя не выходит. И не пишется, и не спится.

Мальчик этот - такое горе.

Море.

Буря.

Волна.

Гроза...